Pour entrer dans Rome, il n’est point de voie plus évocatrice que la Via Appia Antiqua. On y voit encore çà et là les tombeaux que s’y faisaient ériger les familles patriciennes fortunées. Quand le bûcher de l’incinération était consumé, le cortège, avant de se disperser, lançait au mort un ultime adieu : “Salve, vale, ave”.
Mais le rapport des vivants et des morts ne prenait pas fin. Le masque de cire moulé sur le visage du défunt rejoignait dans l’atrium de la demeure ceux de tous les ancêtres. Ce sont les imagines, saisies dans leur réalisme, que l’on exhibait lors des funérailles.
L’image a d’abord été l’ombre d’un mort.
Vestigium : la plante du pied.
Puis, de là, l’empreinte que laisse le pied, la trace des pas. Celle que piste le chasseur ou l’éclaireur des légions dans les forêts de Gaule ou de Germanie. Puis encore, l’empreinte du corps, les ruines d’une ville, les traces du crime, un point de l’espace et du temps.
Le chercheur de traces traque une présence insaisissable. Il n’en reste que des vestiges.
La photographie est la marque de l’absence : une image.
